Dylan

Ire me ha regaláu No direction home, de Bob Dylan, el Cd. Y de la que escuchu "Ballad of a Thin Man" echu´n oju al libretu d´acompañu: hai dellos ritratos de la época de "Like a Rolling Stone" enos que rialmente me paezu a él: con mala cara, espeluzniáu, rizos regüeltos... igual, sacáu las gafas de sol, que nu gastu ni nunca gasté.

De críu tinía un únicu vinulu que compartía con mí madre: Desire, tamién de Dylan. El restu eran de mí hermanu y mí padre. Yo sólu escuchaba la cara del discu qu´estaba puesta, nu pudía dali la güelta porque pesaba demasiáu pa mí (eso me dicía mí padre, siempre tan hipocondríacu). Y de la que lu escuchaba, cumo hui, viía la carátula: jechu un jipi (nu supía ni lo qu´eso era), con gorru, pelu regüeltu... Y yo me dicía: de mayor quieru ser cumo él, con galeru a la cabeza. Y no, no lo soi: fallé. Una cosa queda, cudu: en cuantas puéu, me pongu un pañolón al piscuezu pa que que flote al airi (cumo quimas que muevi l´airi, me jaz sintir árbul).

Fallé, sí, pero por pocas: me paezu a otru Dylan que nu supía que desistía, unu de tantos, yo, otru de tantos.

Qué sorpresas de la vida...