Tomando un café en un descanso, descanso a pesar de ser hoy domingo y no trabajar, se supone, he escrito lo siguiente en un ticket de compra de la librería de viejo de la calle San Luis:
*
No pasa antes
el que antes ve
el semáforo en verde
sino el que ve antes
la competición
por pasar primero.
*
Mirad, pongo una foto:
Al terminar he levantado satisfecho la cabeza, la satisfacción propia del que todavía no ha releído lo que ha escrito, y he encontrado a los camareros, chico y chica, manteniendo una conversación tras la barra que me había pasado desapercibida hasta entonces en la que él la conminaba a denunciar a su pareja.
Ya está bien, pon punto final - decía él.
Se acercaba a ella como el aire comba las ramas de los árboles.
Es mucho lo que he pasado, ya no puedo dar marcha atrás - respondía ella.
Y yo con mi papelito en la mano, contento.
¿Qué la literatura, sin ser yo escritor?
¿Cuál la labor del escritor?
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