Propuesta etimológica para el pueblo de Coo

Pregunto a la IA si hay alguna cueva en el Monte Ibio y me dice que sí: grandes cuevas "turísticas de desarrollo subterráneo profundo" no las hay, pero sí una pequeña cavidad conocida como "Abrigo del Monte Ibio" con representaciones de arte rupestre y esquematismos.

De ahí el nombre del pueblo de Coo, supongo, del latín vulgar COVUS, como en Cos, aquí, y también el de Bedicó, aquí.

Yung Lean - Yoshi City

Interrogación

¿Pero de qué "alzamiento" están hablando el Obispado y El Diario Montañés hoy?

"Viaje a La Habana" (Mondadori, 1990) de Reinaldo Arenas, recomendación

Hay un señor muy acicalado en Santander, por la zona de San Fernando, que es donde vive, creo, que todo lo que lleva puesto es del mismo color. Así, se le puede ver entero de amarillo, con sobrero, corbata, una flor de plástico y bolsito, o de azul, etc. La ropa la tiene ya un poco gastada. Yo me fijé en él por primera vez no recuerdo si justo antes de la pandemia o después. Llevó mascarilla durante años. Siempre le he visto paseando. A veces le acompaña una señora.

Me recuerda al primer relato de Viaje a La Habana (Mondadori, 1990) de Reinaldo Arenas, titulado Que trine Eva. Es una pareja que se casa, nadie les hace caso y petan. Empiezan a coser prendas cada vez más raras y a "modelar" con ellas por las calles, llamando la atención de todos, no se sabe si para bien o para mal, pero a ellos les parece que para estupendo. Pero llega un punto en que caen en la cuenta de que siempre habrá alguien que no les mire y del desconcierto pasan a la obsesión, recorriendo todo Cuba buscándole. La Cuba más miserable. No cuento el final.

El segundo relato se titula Mona y es el más flojo, también el de carácter más erótico. Por último está el que da nombre al libro, espectacular. La Cuba concentracionaria. El autor la vivió en primera persona. Amén. No es simplemente un texto de denuncia. O sí, pero también de su vida en el exilio.

El primero está fechado en La Habana (años 70), el segundo en Miami y el tercero en Nueva York (años 80 estos dos). Los tres tienen un inocente toque fantástico supongo que muy de la época, una fantasía posible (de imaginar) en un mundo multifacetado que está empezando a desaparecer, o a lo mejor soy yo el que ya no soy capaz de verlo.

Si lo encontráis, compradlo.

Los peligrosos

En Fisterra hay principalmente dos playas, A Langosteira, que da a la ría y es la más conocida (aunque preguntando de buenos modos enseguida salen calas tras revueltas de los acantilados poco frecuentadas por los turistas), y O Mar de Fóra, expuesta al Atlántico y considerada muy peligrosa. Si dices que te vas a bañar en ella, asustas. A nosotros un día que pensábamos ir, la señora del bar donde estábamos desayunando nos pidió por favor que no lo hiciéramos. Fuimos otro y encontramos a un tipo haciendo el tonto tirado en la orilla, peladito y bronceado, dejándose revolcar por la resaca y su novia también guapa grabándole con el móvil desde la arena. Espeluznante. 

Más peligrosos son estos.

Lo que es Cantabristas, para mí

Tal y como yo lo veo, Cantabristas no es un extremo desgajado del PRC. Cantabristas es la primera vez.

La solución

No sé si la solución es subirse al escenario o que no haya espectáculo.

Entrevista al historiador Enrique Rodríguez Pereda

Entrevista al historiador Enrique Rodríguez Pereda en VIRIDITAS, aquí. 

Muy interesante en relación con Ramón Pelayo, Marqués de Valdecilla, al que está dedicando su tesis.

"Una chica en invierno" (Impedimenta, 2015) de Philip Larkin, fragmento

"Las primeras semanas fueron una pesadilla. (...) Vivía en un hostal, comía en una cantina y compartía la habitación con otras dos muchachas. Acudía a entrevistas en despachos improvisadamente amueblados. Nunca en su vida había experimentado una soledad y una desesperación tan abismales. No tenía alrededor nada familiar, nada que ella hubiese elegido, nada a lo cual aferrarse frente a la enormidad de lo desconocido. Era como si el mundo se hubiese vuelto del revés, como los innumerables fragmentos de una escenografía reversible. Muy a menudo el extrañamiento de las cosas, la evidencia del colapso se resolvían en momentos de terror desnudo, el mismo que podría haber sentido un gato entre las súbitas ruinas de su hogar. Su única certeza era saber que estaba viva. Lo demás era caminar sobre arenas movedizas."

De Una chica en invierno (Impedimenta, 2015, primera de 1947) de Philip Larkin, p. 216.

Pasé por allí dos veces

Había una avista asiática muerta que estaba muerta.