Los barcos también viajan en bus

Cuando aquello de Santander 2016 se pusieron cajetines en los autobuses municipales donde se podían encontrar libritos de escritores locales. Es el que se ve en las fotos. El proyecto fracasó y de Santander 2016 nunca más se supo. Lo que ahora vende es Santander 2014: el no sé qué de vela.

El barquito está hecho con papel y me lo encontré en la línea 7 a las 7:30 h. de un día entre semana (quizá de esta misma mañana).

Resclaves

Somos eno que mos arrodia.

El primer día de primovera jiz una fotu a tolo que alcontré na mí calle: dende la igresia de los carmelitas hasta el mí portal. Están puestas por orde d´aparición.



Dos tarmaos triscaos.

 

Un avión de papel col alerón rotu.

 

 

Dellas migas de pan.

 

 

Restos de una caja de bombones (y una culilla ena risquieza de las baldosas).

 

 

Un pétalu.

 

Una pinza amarilla de plásticu.

 

Para ellos la suya

Estuve ayer en El Rubicón, conocido bar progre de Santander, celebrando lo de la República y tal. No sé por qué. Había un concierto de flamenco y tal. No sé por qué. El cantaor va y suelta que después van a cantar campurrianas y la gente rió y tal. Que el folk (así, en inglés) también puede ser reivindicativo, dijo el cantaor (ya descojonao), y la gente rió con él y tal y pascual, ¿sabes? No sé por qué, pero marché.

Atotogar

Aquí expliqué la diferencia entre acaldar y el doblete atotogar / atotegar. La primera variante (atotogar) se emplea a orillas del Saja y la segunda (atotegar) al lado carmuniegu de La Collá. La primera la emplea con asiduidad Manuel Llano. También es de uso frecuente en mi familia. De hecho, es una de las pocas palabras que asocio a mi infancia y que, por eso mismo, más aprecio. Leo en la página 51 del flamante (2013) Vocabulario General de Cantabria del académico Adolfo López Vaqué lo siguiente: "Atotogar, -se: No figura este verbo en ninguno de los Vocabularios de términos regionales que he consultado, lo que me hace pensar que bien pudiera tratarse de una creación de Manuel Llano (...)". Leo en La soledad del cometa, extraordinaria novela de Luis Rodríguez, publicada nada más y nada menos que por KRK, lo siguiente: "El hombre lleva restos de espuma de afeitar en el mentón. Me hace tres o cuatro preguntas que contesto sí y se tira todo el viaje hablando sin parar de los parches de grava y alquitrán, que aguantan poco porque los ponen mal, y me lo explica, de la puta manía de repoblar bosques autóctonos de haya y roble con pinos y eucaliptos para recoger perras enseguida, y me lo explica, de sus hijos. - ¿Cuántos años tienes, chaval? Sí, la mayor debe tener tus mismos años. El mediano, en cambio, es más atotegao, es como su madre, y el pequeño, ¡qué cabrón!". El autor nació en 1958 en Cossío.

Ya son dos.

Y conmigo sumamos tres.

La hora o la vida

Hay un chungo en Santander que cuando te pide que le des la hora parece que te esté quitando algo.

2020

"Nabil (...) había estudiado y leído lo suficiente para darse cuenta de que el dinero que se había perdido en el casino de la especulación nunca había existido, sino que saldría de los bolsillos de una población que se había convertido en rehén. Alguien había decidido que sus billetes de Monopoly poseían un valor real y que nosotros, que habíamos dejado en sus manos nuestros planes de pensiones y nuestros ahorros, íbamos a ser los encargados de obrar la metamorfosis. La ficción había ocupado el lugar de lo real. Y a nosotros nos tocaba pagar por el espectáculo". Tomado de la última novela de Javier Moreno, titulada 2020. Espectacular.

Despedida

Tuve la fortuna de conocer a Leopoldo Rodríguez Alcalde. Era ya muy mayor. Un día me llamó a casa. Hacía mucho tiempo que no iba de visita. No estaba. No le devolví la llamada. Tampoco fui a visitarle. Murió. Los más de sus libros, lo más preciado que tenía, fueron a parar a la Biblioteca Municipal de Santander. Es un fondo impresionante que estoy intentando leer poco a poco.

Le debía una.

Le pedí el favor a Luis Antonio de Villena. Él también había sido amigo de Polín.

Pablo, lo siento.

Mañana devuelvo el libro.

Mis chuletas están de muerte

En la iglesia parroquial de Llerana.

Las luces que nos quedan en Santander

Hasta el cuello

En la capilla de una casona montañesa.